Six heures trente à ma montre. Nous sommes le matin, et comme si c’était important, je marque dans un coin du bloc note « arrivé à la gare à six heure et demi, faim, soif, cadavres». Ils n’ont pas encore ouvert les portes, mais le train s’est stoppé,...

Une fraîcheur d'été, d'épices vents en tête, elle me souffle ses chauds souvenirs. Funeste chambre, berce-là de ton empire, elle rêve de sa campagne désuète. Ces temps de parcimonie, au couffin d'un pré, de voyages d'enfants à la main maternelles'amoncellent...